Consegues contar até seis?

(imagem retirado do jornal A Bola - edição online)

Um... dois... três... quatro... cinco... seis.

(E assim uma gaja vai dormir muito mais feliz!)

Amor ao primeiro cheiro

Hoje descobri que não foi por ti que me apaixonei.

Não foi pelo que é teu, não foi pelo rio que te corre no veias, não foi pelo sabor adoçicado dos teus beijos, não foi pela tua boca quente de onde brotaram palavras mágicas, não foi pela sabedoria que guardas, não foi pelo corpo musculado, não foi pela tua pele bronzeadamente sexy. Não foi por ti. Não foi pela tua essência que me apaixonei... foi pela tua fragrância!

"Apaixonei-me pelo teu cheiro, não por ti!"

E digo-te isto, num sussuro atrevido, e tu olhas-me com desejo. Porque sabes, porque sempre soubeste... que foi pelo teu cheiro que me apaixonei.

Mas isso não te incomoda. Não te magoa. Porque sabes, sempre soubeste... que é a ti que eu amo.

Eu amo-te!

Mas foi pelo teu cheiro que eu me apaixonei...

Cumplicidade

Ela na sua cadeira de princesa, eu na minha cadeira forrada a folhas de jornais. Ela deliciada com o seu Moscatel, eu a desgustar o meu Beirão. Ela acendia o seu cigarro, eu apagava o meu cigarro. O seu olhar de esperança percorria o meu rosto em silêncio, enquanto o meu olhar de chocolate se perdia no horizonte...

Ela: Estás tão bonita!
Eu: Achas?
Ela: Acho. Aliás, ultimanente acho-te ainda mais bonita. Pareces tão feliz, apesar de tudo...
Eu: Eu sou feliz, acima de tudo!
Ela: Gosto muito que penses assim.
Eu: Sabes uma coisa?
Ela: O quê?
Eu: É a tua amizade que me torna mais bonita... e feliz!

Trocámos um sorriso cúmplice. Eu e ela... Ela e eu. A noite ficou mais iluminada. Era o brilho dos nossos olhos...

Fartinha até à ponta dos cabelos...

O Primeiro-Ministro falou hoje ao país. E o país ouviu e revoltou-se. E eu ouvi e revoltei-me.

Porque estou farta de ouvir falar de uma crise que eu não provoquei. Porque estou farta que me peçam para pagar uma dívida que não fui eu que contraí (aliás das minhas dívidas sei eu e também não peço a ninguém que as pague). Porque estou farta que peçam aos meus pais que façam sacrifícios, sem se importarem com os sacrifícios que eles já fazem para terem pelos menos comer na mesa, água quente e luz. Estou farta que cortem os subsídios de natal e de férias aos funcionários públicos, alguns meus amigos e familiares, quando são, na sua maioria, eles que têm o poder de compra que ajudam, directa ou indirectamente, alguns dos meus outros amigos e familiares a manterem de pé a sua empresa ou a empresa para a qual trabalham. Estou farta que me peçam para trabalhar mais "meia hora" quando eu sempre trabalhei pelos menos mais uma ou duas horas para lá do horário de contrato, sem receber um cêntimo a mais que fosse. Tal e qual como a grande parte dos funcionários do sector privado, que estão bem mais preocupados com "não ser despedido amanhã COM JUSTA CAUSA" (coisa fácil e cada vez mais simples nos dias de hoje).

E estou farta porque, apesar de lidar bem de perto com o desemprego, a miséria, a fome, as lágrimas de quem vai perdendo tudo e mais um pouco, continuo também a assistir diariamente a notícias que me contam que o CEO daquela empresa XPTO (também do estado) recebe milhões anuais em prémios de não-sei-bem-o-quê; que os deputados que já recebem mais de 6 mil euros por mês (que desgraça!) de ordenado mas vivem a mais de 100 kms de Lisboa têm direito a ajudas de custo superiores a mil euros; que a frota de carros de uma qualquer empresa pública vai ser remodelada porque coitadinhos dos cus dos senhores já não se aguentam com dores ao fim de tantas horas esborrachados num qualquer Mercedes de 2009; que uns sacanas de uns gestores levam à falência um banco privado e os portugueses têm de comprar esse banco, a pedido do senhor presidente da república.

Estou farta. A sério que estou farta desta merda toda. Estou farta de viver num país onde meia dúzia de chulos se esforça diariamente para foder um povo digno, trabalhador, conquistador, lutador e cada vez mais desanimado.

Definitivamente... prefiro ir prostituir-me para um outro país qualquer. Estou farta que aqui todos me fodam e não me paguem, aliás estou farta de pagar para me foderem!

Vão para o raio que vos parta, seus chulos de uma figa... da esquerda ou da direita... são todos farinha do mesmo saco, comem todos do mesmo tacho. Abdiquem vocês dos salários e pensões escandalosas que recebem, das bombas e dos motoristas que vos conduzem, das ajudas de custo... Abdiquem vocês do vossos luxos, que eu estou farta de abdicar da minha dignidade.

Ponham-se no caralho que eu, se Deus quiser, vou-me pôr a andar daqui para fora .|.

Inquietante vontade

Ir. A todo o instante me apetece ir. Fazer as malas e ir. Partir para aquele lugar ou simplesmente para qualquer lugar. Ir depressa, com ânsia. Desesperadamente ir... para conhecer, aprender, ganhar, assimilar, sorrir, partilhar, enfim, para viver. Ir... sem olhar para trás, para tudo o que passará a ser pretérito e não mais importará. Ir... sem chorar os que cá deixo, levando apenas comigo tudo o que deles importa e em mim vive(rá). Ir... sem me arrepender do que cá fica, talvez esquecido, talvez abandonado. Ir contigo. Irmos juntos, como um só. Ir em busca de nós, do verdadeiro "nós", afastando aquilo em que nos tornámos. Ir sem saber como, sem perceber para onde, sem questionar o porquê. Apenas ir... na doce esperança de um novo sorriso, na suave procura da felicidade. Somente ir... esquecendo o medo de não mais querer voltar. Ir.

Sujou... Dávi Luizzzzzzzz

DÁVI... pô cara, esse goleiro aí é do seu txime... meu irmão...

Ai David, David... juro que assim fico sentida contigo! Quantas vezes é que eu já te disse que auto-golos só tinham piada quando vestias de vermelhito, ãh??? Vá lá, não voltes a repetir a brincadeira, não?!
Mas, vá, eu perdoo-te! Afinal continuas giro, giro, giro. E bom, muito bom... zagueiro, claro!

See you in London :)

Como irritar uma mulher em hora e meia

É de domínio público que as mulheres são, regra geral, seres totalmente irritadiços, capazes de transformar uma pequena gota de água na maior das tempestades, sobretudo quando se lhes estala o verniz. As motivações são habitualmente comuns, as reacções são quase sempre semelhantes… o que varia é a compreensão dos homens.

Há mulheres que perdem as estribeiras perante situações cuja importância só as próprias mulheres parecem entender. Os exemplos são muitos e dos mais variados tipos: aquela cabra horrorosa que acabou de chegar ao casamento do nosso melhor amigo com um vestido igualzinho ao nosso; aquela mala-saia-blusa-pulseira que custa para lá de uma fortuna e que, depois de um mês a juntarmos dinheiro para a comprar, “está esgotada”; o raio do cabelo que não se segura nem com três litros de gel naquela manhã em que estamos tão atrasadas para o trabalho; a estúpida da borbulha que tinha de nascer no meio da testa precisamente no dia em que precisamos de tirar fotos para o cartão de cidadão; a maldita unha de gel que teima em descolar-se a cada cinco segundos enquanto tentamos acabar aquele trabalho no computador que era para ser entregue ontem; a chuva que resolveu cair no exacto momento em que saímos das Finanças e nos preparamos para dez quilómetros a pé até à Segurança Social em cima de doze centímetros de uns sapatos salto-agulha; o parvalhão do namorado/marido/amante que se esqueceu, mais uma vez, daquela data tão importante em que se celebra “um ano, cinco meses, sete dias e vinte e dois minutos” de relação. E o que é que pode ser pior do que passar por uma situação destas? Chegar a casa ainda roxa de raiva, descrever pormenorizadamente o que aconteceu e no fim ouvir da boca do nosso mais-que-tudo: “oh amor, também não precisas de ficar assim”. COMO? Trombas o resto da noite e uma semana de abstinência sexual.

Depois, há as mulheres que se tornam insuportáveis quando a selecção portuguesa de futebol perde aquele jogo tão importante que podia garantir o apuramento directo para o Euro 2012. Após o apito final do árbitro, cigarro atrás de cigarro, o corpo deixa-se ficar no sofá durante pelo menos mais meia hora. O olhar não se desvia nem por um segundo da televisão, o coração continua a bater descompassado, as pernas ainda tremem de tanta carga nervosa acumulada, o estômago embrulha-se até fazer um nó cego, as unhas são roídas até fazer sangue, a água levada à boca para atenuar a secura da inglória parece não querer descer, acende-se mais um cigarro – o último até tentar retomar a vida. Mas voltar à normalidade torna-se difícil. O jantar está servido, a cadeira é arrastada com a mesma lentidão com que a defesa portuguesa se moveu perante os nórdicos, a comida é levada à boca com a mesma ineficácia do ataque português e até o café se assemelha ao golo luso… costuma ser delicioso mas desta vez não sabe a nada. E o silêncio do momento é apenas interrompido pelos gritos que, de tão intensos durante noventa minutos, ainda ecoam na cabeça. AGARRA RUI. CORTA JOÃO. CORRE RAUL. CRUZA NANI. CHUTA CRISTIANO. Os pensamentos continuam no jogo mas o coração vai retomando o seu leve bater, o tremor das pernas já mais não é do que uma leve dormência, a garganta volta a humedecer e até a programação televisiva faz esquecer os segredos de uma exibição futebolística medíocre. E afinal, o que é que pode ser pior do que uma noite de mau futebol? Olhar em volta à procura de compreensão masculina e ouvir da boca do nosso mais-que-tudo (que como qualquer homem se recusa a sofrer menos por futebol do que a sua mulher): “oh amor, também não precisas de ficar assim”. COMO? Trombas o resto da noite e uma semana de abstinência sexual.

As mulheres são assim. Eu só sou metade assim. Porque, sinceramente, estou-me completamente a burrifar para os vestidos, as malas, os sapatos, os perfumes, o cabelo, as borbulhas, as unhas, a chuva, as datas românticas e o caralho a sete. O que me deixa completamente furiosa é que estes parvalhões me percam um filha-da-puta-de-um-jogo tão importante e me obriguem a passar por esta merda deste sofrimento pelo menos mais duas vezes até garantirem (ou não) a presença no Euro 2012.

E pronto, é isto. Eu sou mulher e sou assim, irritadiça! Mas a culpa não é minha… é dos meus pais, que ainda não me davam broa para comer e já me levavam a ver a bola.

Eu penso que acho que... ele tem razão. (e os dinamarqueses também)

Cristiano Ronaldo, esse rapaz "bonito, rico e bom jogador", amado por meio mundo e odiado por outro meio, veio ontem a público brindar os adeptos cipriotas com um elogio gracioso. "Anormais", foi o que ele lhes chamou. E não é que falou bem o rapaz?! Nem gaguejou nem o caraças.

E eu sou obrigada a levantar-me, aplaudi-lo de pé e gritar a plenos pulmões: "ah homem de tomates" (pois que se é homem, há-de ser de tomates, caso contrário estaríamos perante uma aberração da natureza - que estamos, mas isso é assunto para outro dia).

Ponho-me para aqui a recordar esse jogo em que Portugal goleou o Chipre por 4-0 e não me consigo esquecer da atitudes daqueles fulanos que têm tanto de anormais como de falta de amor próprio. Então, os amiguitos pagam um bilhete para ir a um estádio ver a sua selecção jogar e levam mais camisolas do Barcelona do que da equipa cipriota?? Então que gritam mais vezes pelo nome do Messi durante os 90 minutos de jogo do que pelos seus próprios jogadores (dos quais, suspeito, nem sabem os nomes)?? Então que passam mais tempo a assobiar o CR7 do que a aplaudir a sua equipa???
Ora se estes senhores não são anormais, não sei muito bem o que serão....

Mas Cristiano tem amor próprio... mais do que muita gente gostaria, menos do que muita gente pensaria ser possível. E, com "eles" bem no sítio, não se coibiu de responder assim ao que aconteceu em Nicósia.

"«Sinceramente não penso nisso dentro de campo, apenas tento desfrutar. Isso são alguns anormais que andam para lá e eu simplesmente tenho de ouvir. Mas isso não é o estádio todo. Quem gosta de futebol gosta do Cristiano», começou por dizer, este domingo, Cristiano Ronaldo, em superflash." - in http://www.sapo.pt/

Eu penso que acho que ele tem razão! E os dinamarqueses também. Vá, pelos menos uns vinte e cinco concordam. Ora vejamos:

"Cerca de três dezenas de pessoas amontoaram-se hoje para receber a seleção portuguesa de futebol, que aterrou em Copenhaga, na véspera do jogo com a Dinamarca, que decidirá o vencedor do Grupo H de apuramento para o Euro2012.
Poucos eram portugueses, tratavam-se sobretudo de jovens dinamarqueses, que se deslocaram ao aeroporto para ver os craques "sem fronteiras", nomeadamente Cristiano Ronaldo e Nani, envergando camisolas do Real Madrid e Manchester United a contrastar com as cores nacionais ali presentes." - in http://www.sapo.pt/

Ser o melhor do mundo tem destas coisas...

Cristiano Ronaldo | Love him or Hate him

Entretanto ele vai continuar a dizer o que quer, quando quer e onde quer... porque ele pode!

Eu cá vou já a correr ensaiar uma nova música para cantar com os meus 25 amigos dinamarqueses... será assim:

Contra os anormais, marchar, marchar!

Câmaras, luzes... acção

Ora, ora... aqui estamos nós em mais uma aventura!

Sem perceber muito bem se isto é coisa que vá ter sucesso, sem certezas de que isto seja um projecto com futuro, sem a mínima noção se isto irá ou não afectar, de forma alguma, a minha pacata vidinha, mas...

... era mesmo isto que eu estava a precisar. E isto é o quê?????

Isto é o local ideal para eu partilhar devaneios, alimentar paixões, libertar frustações, emitir opiniões, largar palavrões e tudo e tudo e tudo o que vai cá dentro... à rasquinha para sair!

E mesmo que nenhuma alminha se digne a usar o seu precioso tempo para ler o que por aqui se vai escrevendo, não há problema. Esta "alma penada" lê... assim como assim já estou habituada a falar sozinha. Diz que é coisa de malucos! Confere.

Ora então, siga a festa... sem essas merdices de acordo ortográfico que eu cá gosto muito de acentos e hífans e duplas consoantes e coisas que tal.

5, 4, 3, 2, 1.....

Feliz blogue novo!!!